Insônia

Parte 2

   Uma única palavra encadeada após outra pode oferecer tantas possibilidades de escrita e leitura quanto as noites que se descortinam dentro da noite de um insone ou as leituras diferentes do mesmo texto. Mas cada palavra encerra um significado preciso. “Teto” não é o mesmo que “céu” que por sua vez não é o mesmo que “teto de estrelas”. Mas isso não é óbvio? 
   De certa forma, esta 'precisão' de significado que cada palavra tem (não sou nem um pouco a favor de sinônimos) me lembra a estória do soldado que volta da guerra e se perde nas ruínas da cidade onde nasceu e viveu durante toda a sua vida. Sem conseguir distinguir as ruas e avenidas destruídas, porque cada monumento caído, muro derrubado, árvore arrancada e tijolo pulverizado criavam uma arquitetura diferente da que conhecia, ele se dá conta de que sua casa podia ser qualquer uma e ao mesmo tempo todas. Por isso, decidiu que não teria mais casa, que dormiria ao relento. Deitou-se e admirou o céu estrelado. E assim passou o resto dos seus dias, mesmo depois da cidade ter sido reconstruída.

   Talvez esta pequena estória não faça muito sentido ou não tenha lógica para as pessoas racionais. Mas de que adianta a lógica, o "sentido", se não houver alguma beleza na paisagem (ou na escrita/leitura)? Para um insone, pelo menos um que passe suas noites escrevendo, encadeando palavras em um jogo eterno de criar novas ruínas, ter sentido ou mesmo lógica não é o primordial. 
   A busca será sempre por um momento fugaz e tangível de beleza, como presenciar uma flor nascer da ranhura causada por uma bala de fuzil numa manhã fria de inverno, no exato momento em que uma menininha lambe seu sorvete preferido sentada com seus pais em um banco de praça sob um sol escaldante de verão. 

Pequena crônica sobre um cadáver

     Como de hábito, passo por um de meus sebos. Cumprimento um, outro, observo o que passeia pelos esotéricos, o que folheia os periódicos, o que para diante dos best-sellers, percorro as estantes e chego à mesa de seu Ananias (sim, Ananias!). Ele sorri (já desisti de contabilizar a fortuna que lhe passei ao longo dos anos). Alguma novidade? Ele puxa seu bloco de folhas mal cortadas e folheia. Não, nada. Agradeço e me preparo pra sair antes que comece a espirrar. Viro-me já com o rabo de olho nos romances. Dou de cara com uma menina linda entrando. Cuspo meu coração palpitante que por sorte não lhe bate na cara. Ela não me dá atenção. Pairo no conjunto de sua beleza, no rosto branco onde duas jabuticabas desafiam a natureza e existem azuis, nos cabelos fartos que escorrem pelo corpo como uma cachoeira de águas escuras, mas não deixo de notar sua dificuldade com a bolsa cheia de livros. Tento ajudar, mas ela vence a fraqueza pela rapidez com que deposita a bolsa sobre a mesa. Sinto-me vencido por uma autêntica amazona. Penso no que falar, quando quero sou imbatível em abordagens iniciais. Pela primeira vez ela me olha. Olhar puro, que é ou não é, quer ou não quer. Aquele não queria. Devo ser pra ela como essas edições que entulham as estantes e podem ser encontradas em qualquer sebo do país. Vou me afastando devagar até parar diante do saldão. Escrava Isaura do Bernardo Guimarães por 2 reais. É deprimente. Meto a mão e folheio. Um vislumbre do meu tempo de escola que não chega a ser uma madeleine. Liberto a escrava da fileira onde as K7´s speak-up´s predominam e devolvo-a para a estante destinada ao cânone brasileiro. Decido ir embora. Viro-me para mais uma espiada na menina linda e sou assaltado pela surpresa de vê-la me observando com atenção. Seu Ananias me salva da paralisia com sua voz alta e sonora. Chego à mesa sentindo o olhar dela cravado em mim. Me dou conta de que há muito tempo não me sinto vibrar por uma mulher com tamanha intensidade. Normalmente é como um palpitarzinho de asas, um quererzinho aqui, ali, um ah quem sabe, deixa fluir, ela é isso, aquela é aquilo, gosta de mim, mas é comprometida, fuma, é muito nova, é muito velha, é muito isso, muito aquilo... Encaro-a com confiança, afinal não sou mais um menino. Vacilo. Como é possível tremer assim, jesus?! Será que ela quer me dar o telefone?, devaneio. Seu Ananias me chama novamente. Você é mesmo sortudo, rapaz! Estende um livro em cuja capa se lê: A Menina Morta, Cornelio Penna. Seu Ananias pega o bloco de folhas mal cortadas e com uma caneta vermelha risca o primeiro livro da minha lista de pedidos. Falei pra ela que você quer comprar, diz como se eu fosse um cliente ilustre. Sinto-me bem. Abro a boca pra falar, mas fico mudo como o menino antes do primeiro beijo. Era da minha mãe, ela diz. Tem a assinatura dela na capa. E o seu telefone, tem?, penso. Quanto quer, pergunto. Seu Ananias olha pra mim e sorri. O diabo do velho simpatiza mesmo comigo! Não sei, 15 reais?, ela vacila. Saco na hora a carteira e tiro uma nota. Fica com 20, pela assinatura. Ela pega a nota e sorri, os dentes dela são mais amarelos do que eu esperava, mas mesmo assim lindos. Ela agradece e se vira pra continuar a negociação. É minha deixa. Saio rápido, quase correndo, antes que ela tenha a possibilidade de descobrir o que fez. Desconfio que até mesmo seu Ananias não tem ideia do valor do livro na internet, porque se soubesse compraria dela por uns 5 reais e venderia pra mim por uns 100, e eu ainda compraria... Entro em casa ávido, abro o livro e começo a ler. Nem me preocupo em limpá-lo. Primeira, segunda, terceira página e só o que vejo são dois olhos azuis num rosto lindo, o cabelo desaguando no corpo firme. O cheiro de poeira invade minhas narinas e começo a espirrar, pronto! O sr. imbatível em primeiras abordagens provou o que é na verdade: um imbecil, um idiota inepto, uma nulidade. Quanto quero?, QUANTO QUERO? Você tem ideia de que esse é um dos romances mais importantes da nossa língua, um dos mais bem escritos? Que passou despercebido durante um bom tempo e que foi resgatado graças ao bom senso do crítico tal e qual (óbvio que citaria nomes pra impressioná-la mais ainda), e que hoje custa mais de cem reais na internet?! É artigo raro, raríssimo! Ainda mais sendo vendido por você (isso seria demais, tipo cantada barata?). A essa altura ela ficaria espantada com minha explanação, talvez até corasse pela sua ignorância no assunto. Exclamaria um "nossa!" e eu aproveitaria pra convidá-la a negociar melhor o valor do livro em algum café próximo. Papo vai, papo vem, risos aqui, acolá, nossa como você é honesto, inteligente, como você é bonita, cheirosa, telefone anotado no guardanapo, beijos, dias depois cinema no fim de tarde (Intocáveis, com certeza!), jantar e aí sim leitura. Talvez até de graça! Depois dessa, imbecil, o troféu de campeão mundial em primeiras abordagens já é seu. Agora lê, lê seu livrinho precioso, e espirra! Espirra tudo o que tem direito sobre o cadáver da menina morta.

O corte de Oboé

       Desesperado, Oboé berrava. Dona Paulicéia pingava com cuidado o alicate no dedo do menino, mas remédio nenhum parecia galopar a dor do corte. A longa crina cinzenta caía no rosto materno atrapalhando a televisão. Com as costas da mão, dona Paulicéia afastava os rios de seus olhos, mas, teimosos, voltavam rapidamente.

       O menino se debatia a cada poça do remédio pingado e não ouvia as cabalas da mãe. Ela dizia: calma, meu milhinho, a dor vai caçar, eu prometo... E pensava em como tudo seria mais ácido se o pai do menino estivesse ali, se não tivesse rugido com aquela ariranha loura.

       Foi bem numa noite de inverno, quando tudo escoiceava por causa da guerra recém-ensaboada. Não havia botina pra comer nem anágua pra beber. O querosene era disputado a tapume e os poucos que conseguiam não tinham metalofone para acender o lumaréu. Era uma penúria de descascar, como dizia o polvo. Seu Fagote, pai do pequeno berrante, era um faz tudo e se orgulhava de ter várias provisões: varredor de lua, cocheiro de almanaque, limpador de poliedro, caçador de pomodoro, cuspidor de rebotalho, curva e reta. Foi justo quando emprestava um desses serviços, formidavelmente o mais perigoso, contador antônimo de bugalhos, que se deparou com a tal num vestido azul duquesa. Apaixonou-se e rugiu para sempre. Nunca mais foi cisto.

       A cada mínima nota acontecida com Oboé, desfolhava-se ela em mil cuidados, para que o menino não morresse a cor da perda, mas era inútil. Ele sempre morria. Muito. E não heresia aliviar a preocupação da mãe, nem penava por ela, berrava e berrava até a guelra estourar. Parecia culpá-la. Com tamanha auscultação, dona Paulicéia ia afinando e isso já era visível a olho cru, mesmo por um prego.

       Esse corte no dedo foi a gota mágoa. Como mãe, que adoçava e protegia o filho, teria ainda vivido mil panos para continuar a desembainhar seu papel de pão, sempre com um pólen quando chorasse, uma cabala de pergaminho, um cedro doce, rosácea pintada, betume espinho. Mas o ser humano frágil e cansado falou mais alvo. Pingou a última poça de alicate, ouviu o último berro do milho e caiu luminescente na rama de madeira da fala humilde.         

Pai postiço

     Olho meu sobrinho: corre pra lá, pra cá, pega um brinquedo, brinca, larga, pega outro, brinca, torna a largar, corre, chama a mãe, grita, corre, assiste um desenho, canta, corre, brinca, sobe, desce, e assim vai o dia. Experimenta tudo, todos, sem jamais terminar nada, mas não há nada que não faça com toda sua energia, juventude e vida.

     Às vezes, entre uma coisa e outra, para estático por poucos segundos, olhando para um lugar que só ele vê. Percebemos e nos perguntamos onde estará, mas o caos recomeça, atrapalhando-nos. Ninguém sabe que é nesses momentos de pausa que mais reconheço nosso parentesco. Por mais traços que tenhamos em comum, físicos ou de personalidade – e são muitos – sinto-o como sangue muito mais quando ele sai de si, quando deixa de lado sua herança e condição de ser infantil para existir na sua dimensão inacessível.

     Nesse espaço sem margens, somente lá, com ele, consigo imaginar-me como parte, podendo ser de fato filho, irmão, sobrinho, tio, pai e, num consenso maravilhoso da natureza, filha, irmã, sobrinha, tia, mãe. No reverso desse existir, teríamos as conversas que não podemos ter sendo quem somos, por exemplo as que conviriam a um pai ter com seu filho a respeito de tudo o que porventura pudesse surgir como assunto: quem se leva para a mesa (e para a cama), como se deve morrer, quando se deve viver, o que fazer com as palavras e o silêncio. Ficaríamos assim por dias, suspensos e infatigáveis.

     Olho-o novamente. Disfarço, atrás de um sorriso, meu constrangimento de pai postiço, virado pelo avesso, ainda perdido em alguma vereda paralela e marginal, recebendo de volta sua incapacidade de esconder o que realmente quer dizer. Seu coração, assanhadamente aberto para mim, gritando, correndo pra lá, pra cá, subindo, descendo, me chamando, vamos pai, vamos mãe, finalmente parando para me esperar, vamos, entre comigo. Desvio o olhar e repreendo-o, que negócio é esse, me respeite, sou seu pai, não, de castigo, não pode brincar. Seu sorriso branco, desafiador, seu gingado, seus atalhos íngremes, suas rimas raras, seu carinho punidor.

     Imagino admirado como seria a minha vida de pai, mãe, junto a esse filho que não é meu, sangue do meu sangue, que corre pra lá, pra cá, pega um brinquedo, brinca, larga, pega outro, brinca, torna a largar, corre, chama a mãe, grita, corre, assiste um desenho, canta, corre, brinca, sobe, desce.

As pérolas de Nasrudim

Ou

Uma crônica de autoajuda

Hoje recebi um convite maravilhoso e irrecusável para qualquer bom gourmand: almoçar de graça no estrelado restaurante do chef  Claude Troisgros, o Olympe. Debaixo das cobertas e já com uma pontada de arrependimento na língua, recusei elegantemente o convite. Desliguei o telefone e a sensação de perda cresceu vertiginosamente. Claro que eu podia ligar de volta e dizer que havia mudado de ideia, que estaria lá em meia hora etc., mas o tempo frio e chuvoso prevaleceu sobre a minha vontade e, assim, permaneci na toca. Porém, não pude deixar de pensar nas conexões que perdi ao declinar do simpático convite.

Refletindo sobre isso, enxergo claramente que determinadas escolhas podem modificar drasticamente o curso de uma vida. Alto lá, meus amigos! Não se precipitem nas suas conclusões. Deixem que termine meu pensamento. Pense cá comigo: por um lado, é óbvio que o fato de ter escolhido ficar em casa com meus livros, vinho e coberta ao invés de estar à mesa do Zeus da culinária brasileira não vai me tirar grandes oportunidades de conhecer tal ou qual pessoa, saber disso ou daquilo, quando muito tenha me tirado apenas uma tarde de sublime paladar e prazer na companhia de amigos queridos; por outro lado, talvez, eu tenha perdido mesmo a possibilidade de conhecer essa ou aquela pessoa, que pode vir a se tornar importante na minha vida, ou ainda ouvir uma ideia, palavra, frase, música, que vá, de algum modo misterioso e insondável, alimentar minha produção artística. Como saber? Nesse caso, agora, não há como. O passado já era.

Indo mais a fundo nesse raciocínio, penso que os dois caminhos – ir ou não ir, ficar ou não ficar – encerrem, cada um em suas respectivas paisagens, um enigma que pode ser tanto uma dádiva quanto uma armadilha: o que seria melhor, banquetear com Zeus no Olimpo tendo a companhia de outros maravilhosos deuses ou cear na solidão do campo tendo apenas a companhia dos faunos, ninfas e seres do séquito de Baco, o deus do vinho? E se me perguntarem, está certo, mas por que poderia ser uma dádiva ou armadilha?  E, se assim for, como saber diferenciar? Respondo, em primeiro lugar, à segunda questão: que saber diferenciar só me parece possível conhecendo o lugar, ou seja, onde cada uma dessas “pérolas”, como as denominou o mulá Nasrudim, está. Se não ficou claro, talvez a narrativa de Nasrudim responda melhor às duas questões e de quebra ainda me ajude a concluir o raciocínio (para o meu próprio bem!).

Segundo as narrativas registram, o imprevisível mulá Nasrudim resolveu aceitar um desafio lançado aos pretendentes à mão da filha de um poderoso rei. Muitos sábios famosos haviam tentado e nenhum deles obteve sucesso. Para se casar com a princesa, era preciso descobrir, somente olhando, qual de sete enormes vasos continha uma pérola. Os outros estavam repletos de bichos peçonhentos. Quando chegasse a uma conclusão, o candidato deveria abrir o pote e pegar a pérola. Quando entrou no salão onde estavam os vasos, Nasrudim começou a gritar que já tinha resolvido o problema e que trouxessem logo sua esposa. O rei foi chamado às pressas e quis saber então em qual vaso estava a pérola. Nasrudim sorriu e disse: “É simples. A pérola está em todos.” Todos riram do mulá. Ele se aproximou de um dos vasos e, mais uma vez, falou: “Se a pérola estiver nesse vaso, significa que não está nos outros, porém se esse vaso contiver cobras, aranhas ou escorpiões, significa que a pérola não está nele, mas em qualquer um dos outros. Assim, eu digo que a pérola está em todos.” Então abra e pegue, disse o rei já irritado. Ah, mas isso já é outra história, retrucou Nasrudim.

Por sorte, na maioria das vezes, não temos que passar por situações como a do impagável Nasrudim, mas às vezes parece que lidamos com verdadeiros vasos que podem conter tanto dádivas, quanto armadilhas. E nesses momentos como saber em qual deles está o quê? Repito: não acho possível, pelo menos ainda. Mas pensando pela lógica irreverente de Nasrudim, somos levados a descobrir que a escolha consciente determina sim onde está a dádiva e onde se esconde a armadilha. Acredito que a dádiva sempre estará onde você estiver inteiro, mesmo que a escolha não tenha sido das melhores. Pense: que ele poderia ter “arriscado” abrir um dos vasos, não resta dúvida, mas a que preço? Sua vida? E pelo quê mesmo? Uma ilusão, uma miragem? Mas era a princesa, a filha do todo poderoso rei! Se ele tivesse arriscado, se tivesse acertado o vaso, poderia ter se casado e conheceria um mundo totalmente novo e cheio de maravilhas, vocês podem indagar. Mas e se não tivesse acertado? E se, e se... Tenho certeza que Nasrudim sabia bem qual era o prêmio como sabia também o preço para tê-lo, e assim escolheu o melhor caminho para ele naquele momento. E, exatamente por isso, ele sabia que a verdadeira dádiva não estava dentro de um dos vasos, mas na sua escolha consciente entre abrir ou não abrir, naquele caminho possível e não nos outros supostos e imaginados. E, aliás, como o próprio mulá finalizou, que o “e se” permaneça no domínio sem fronteiras da literatura, da arte, porque a vida já é outra história.

Um brinde!

HIEROGLIFOS

Marcados em diferentes tipologias com tamanhos que variavam conforme o espaço onde estavam escritos, os hieroglifos invadiram Miropol como uma praga noturna que se alastra pelos buracos que encontra pela frente. Muros, calçadas, paredes, janelas, grades, telhados, tampas de bueiro, chafarizes, postes, roupas nos varais, troncos de árvores, folhas caídas, continham símbolos coloridos, números, códigos, palavras estrangeiras, grafias arcaicas e uma infinidade de desenhos que se multiplicavam em muitos outros. Cada símbolo apontava com setas finas e tortuosas, que também formavam símbolos, outros que, por sua vez, apontavam outros, formando uma complexa teia de relações gráficas. E mesmo não sendo possível entender a mensagem por trás dos traços, pontos e ligaduras, percebia-se pelas relações que formavam entre si que o próprio desenho do símbolo continha a chave para o significado.

      Da noite para o dia, a cidade se transformou em outra pela presença incomum dos hierróglifos – como pronunciava o Dr. Vanderlinde Staindorff, linguista e filólogo polonês. O próprio doutor se encarregou de organizar uma comissão especial para a investigação do fenômeno. A comissão foi composta por cidadãos de comprovado valor social que entendiam de questões fora da normalidade cotidiana, conforme ressaltou em discurso o senhor Rodhis Lavum, prefeito de Miropol. Foram eles: a senhora Mirabell Pym, esposa do prefeito e presidente do CLUFAMI (Clube Familiar Miropolense, conhecido popularmente como Clube das Faladeiras de Miropol); o senhor Augustino Vander Pym, meio irmão da Sra. Myrabell e dono da charutaria, boutique de chapéus e luvas finas Vander Pym; o doutor Gleudson Periard, clínico geral e infectologista; Alastor Hümmen, fabricante de pianos; J.J. Machado, inspetor de polícia; o Reverendo Gregório, que declinou do convite; e o próprio prefeito que cedeu uma das salas da prefeitura para o escritório da comissão.

      Após longa confabulação sobre o primeiro local a ser investigado, seguiram para a praça do coreto abrindo espaço entre os muitos curiosos que ocupavam o local com suas lupas, binóculos e telescópios. Segundo puderam averiguar dos cidadãos, havia dois símbolos que destoavam dos outros pela simplicidade e que podiam significar tanto duas letras quanto dois números. Entre escritos em letra cursiva, pontos formando o rosto de uma mulher e códigos matemáticos intermináveis, os símbolos se exibiam no chão do coreto feito dois irmãos gêmeos, desenhados com perfeição por um estranho e inimaginável arquiteto: XX.

Perplexos com tamanha simplicidade, os membros da comissão ficaram calados tentando, cada um a seu modo, emitir opinião que pudesse elucidar o mistério. O prefeito já se preparava para fazer um discurso quando foi interrompido por sua esposa que, tendo se apropriado da lupa de um menino, deitou-se sobre o símbolo e, após alguns segundos de análise, começou a gritar histérica que havia descoberto o enigma. Recompondo-se, sem tirar os olhos do desenho, a Sra. Mirabell disse, em alto e bom som, que aquilo entre as suas pernas – e se corrigiu rapidamente dizendo que o desenho abaixo era formado por minúsculas palavras de tom erótico e que, portanto, a cidade deveria ser lavada imediatamente, pois se tornara um templo da luxúria.

No mesmo instante, os membros da comissão se viram empurrados do coreto por uma multidão de curiosos que queriam ver com seus próprios olhos o tal desenho. Um surto de excitação invadiu a cidade e mesmo os mais tímidos se viram desejando tocar alguém. As pessoas se abraçavam e beijavam, e em pouco tempo começaram a se despir.

Sem se dar conta do tempo ou do lugar onde estavam, os cidadãos começaram a dar vazão às fantasias reprimidas, revelando amores, remorsos, arrependimentos e culpas. Alguns começaram a ter surtos de pânico, outros choravam ou tinham acessos de riso, e havia aqueles que ficavam simplesmente parados olhando para o nada. Casais procuravam lugares escuros para suas cópulas, outros desmanchavam relacionamentos de anos e já procuravam pares sem qualquer pudor ou freio.

A turba prosseguia variando seu tamanho conforme o número de amantes, formando desenhos que indicavam o anterior ou apontavam o seguinte, como um caleidoscópio sempre em movimento. Cores, tons, ruídos, movimentos de avanço ou recuo, pausas, tudo representava um código específico do que se passava com cada cidadão imerso no coletivo. Quando parecia que tudo ia terminar, em função de uma pausa maior, um novo elemento se somava à equação resultando em um novo desenho que se multiplicava em muitos outros.

Teriam morrido nesse jogo sem se dar conta de que estavam representando um texto escrito na pele da cidade, e cujo desfecho ninguém aplaudiria, não fosse o vento rasgar os números e destelhar as palavras formando uma nuvem de símbolos vários. O mesmo vento levou também a memória das pessoas, deixando-as confusas sobre o motivo de estarem em outros lares, em outras camas, beijando estranhos, copulando com parentes, correndo como se fugissem ou parados como se definhassem. Vento que livrou as pessoas do desejo de serem mais do que miseravelmente eram.

Extraído do livro Contos de Miropol (lançamento previsto para 2012)

COMBUSTÃO

Quando o filho de Durval saiu de casa, o prefeito de Miropol resolveu que aquela seria uma excelente ocasião para instituir mais um feriado na cidade. Os cidadãos ficaram de tal modo felizes e eufóricos com a notícia que houve uma espécie de surto de comoção com direito a ondas de choro, manifestações públicas de afeto ao rapaz e muita champanha estourada.

Precisamente às oito horas e quinze minutos da manhã de uma segunda-feira cinzenta, o gordo – como era chamado pelas faladeiras de Miropol – saiu caminhando pela porta da frente de sua casa, com uma cara muito vermelha e grandes manchas de suor na camisa desbotada. A respiração chiada e alguns lampejos de tosse rouca somados à caminhada vacilante, mas decidida, davam-lhe o aspecto de um personagem circense.

A notícia se espalhou com tanta rapidez que em poucos minutos uma multidão se aglomerava para assistir ao espetáculo. As pessoas não sabiam se choravam, aplaudiam ou saíam a chamar quem não estivesse ali. Em momentos de desequilíbrio, pés e mãos amparavam, com a delicadeza de um martelo esmurrando pregos, os passos do rapaz, mas ninguém se arriscava a ficar muito perto sob o risco de ser esmagado, caso ele viesse a cair. O único a quebrar esse limite foi o sempre apressado prefeito de Miropol – o senhor Rodhis Lavum – que, chegando ao local esbaforido e vermelho, só parou quando trombou com o jovem obeso que nesse momento pareceu mesmo desabar. A gritaria foi geral. Os dois foram escorregando para trás, tentando se agarrar às mangas das camisas um do outro, até que, por um milagre da santíssima, conseguiram parar se equilibrando nos pulsos alheios. Isso só foi possível porque, em matéria de peso, o senhor Rodhis se equiparava mais ou menos ao boi jamaicano – outro apelido carinhoso dado ao jovem pelas faladeiras de Miropol.

Após se recompor do incidente, o prefeito ordenou, em breve discurso, que fosse criado um feriado para aquele dia, conhecido posteriormente como “dia durvalino”. Sob aplausos acalorados, o prefeito desejou sucesso ao jovem na sua jornada e aproveitou para lembrar aos seus eleitores de seus decretos que sempre privilegiavam o povo miropolense. E partiu deslocando ombros e paletós.

Durante o trajeto restante até a praça do coreto, o filho de Durval continuou firme em sua caminhada. Às dez horas e cinco minutos, ele chegou ao pé da escada de ferro que levava ao alto do coreto. Lotando a praça, praticamente toda a população de Miropol esperava para ver o desfecho daquele evento colossal. No primeiro passo escada acima, houve um incrível calar de bocas que só não foi geral porque um choro de criança vindo de algum lugar distante cortou o ar. O quase silêncio se manteve em todo o vagaroso percurso até o alto, sendo rompido totalmente quando o javali inchado – mais uma vez as faladeiras exercendo sua criatividade – cambaleou dois ou três passos para trás, fazendo com que todos gritassem em coro. Antes que se consumasse uma tragédia, o filho de Durval conseguiu se equilibrar e, sob um silêncio de túmulo cimentado, caminhou com relativa desenvoltura até o alto.

Agarrando-se à grade de ferro do peitoril, viu o mar de rostos silenciosos que cravavam nele seus mil olhos coloridos. Encarou-os um instante e, em seguida, contemplou o céu repleto de nuvens cinzentas. Permitiu-se ficar assim durante um longo tempo. Dois anões que tentavam abrir espaço entre a multidão chamaram sua atenção de volta.

– Acho que ele vai pular. – Disse um deles se esticando para ver melhor.

– Vai nada! Vai é dizer alguma coisa. Alguma coisa grande. – Disparou o outro enquanto se enfiava no espaço entre duas bundas. – Aposto cem que não pula.

Abaixando a cabeça, começou a rir como se o espírito de uma hiena tivesse encarnado em seu corpo. Mesmo quem não estava presente na praça se arrepiou com aquela gargalhada sinistra: o excelentíssimo prefeito, que já dormia pesadamente em sua casa sonhando com os espartilhos de sua primeira professora se partindo em mil pequenos corações de chocolate, acordou berrando o nome de sua esposa, a Sra. Mirabell Pym, que naquela hora se encontrava na praça junto as suas queridas faladeiras de Miropol. Quando o relógio da igreja marcou dez horas e dez minutos, o filho de Durval começou a queimar. Não porque tivessem ateado fogo ao seu enorme corpo, mas espontaneamente, como se um raio invisível tivesse acertado sua cabeça acendendo o pavio do seu corpo. Queimando como um grande pedaço de carvão, continuou gargalhando e olhando as pessoas que a essa hora gritavam, fugiam, choravam. Definhou como uma tora que se torna graveto ardente. Sua pele esturricou, seus órgãos internos apareceram sob o tecido adiposo, seus ossos estalaram. O odor do seu corpo invadiu a praça como uma névoa de gafanhotos. Queimou, queimou, queimou.

Ainda com os olhos nas órbitas, olhou os corpos abaixo se trombando como baratas desesperadas pelo veneno, mas tudo o que conseguiu enxergar foi a sua velha casa: a tinta descascada das paredes, as cortinas amareladas presas em laços de fitas largas, o galo de metal que apontava o norte no alto do telhado, o jardim cheio de ervas daninhas com o balanço enferrujado. E quando seus olhos queimaram de todo, imaginou seu velho pai fumando seu cachimbo de ébano, vagarosamente, soltando lufadas de fumaça pelo espaço da sala, a cabeça tombada para trás, as pernas magras cruzadas elegantemente, as chinelas pendentes quase a cair, o rosto enrugado; imaginou-o gritando com a voz rouca: "Hoje é um bom dia para um passeio, meu filho. Por que você não desce daí?".

Antes que perdesse de vez os sentidos, veio-lhe uma lembrança da infância, quando seu pai o pegava no colo e o rodava no ar imitando o barulho de um avião dizendo num grande sorriso: "Um dia, meu filho, você vai ser grande e quando as pessoas te olharem vão fechar os olhos por causa do seu brilho!"

Extraído do livro Contos de Miropol (lançamento previsto para 2012)

ESQUINAS

Durante os anos em que viveram no seu jogo de gato e rato, não havia um único lugar em Miropol onde não se debatesse as teorias a respeito dos dois. Mesmo que outros assuntos estivessem sendo discutidos, logo alguém se encarregava de expor uma teoria nova, que não passava de uma variação de outra existente, inventada, na maioria das vezes, pelo próprio expositor. Eram raros os cidadãos que não tinham uma opinião formada sobre o fenômeno, apesar disso ninguém era capaz de afirmar, com absoluta certeza, qual a verdadeira causa para os dois nunca terem se encontrado.

Não se sabia ao certo quem foi a primeira pessoa a perceber o fato, muito menos qual a primeira explicação a respeito, mas todos concordavam que o senhor Germano Valadão, professor de física aposentado, possuía uma das mais brilhantes teorias. Segundo ele, os jovens não se encontravam por um fenômeno chamado sincronismo hiperbólico. Utilizando-se de extensas fórmulas matemáticas, que deixavam todos hipnotizados, explicava que os dois sempre começavam ou paravam as suas trajetórias exatamente no mesmo instante e se deslocavam em velocidade sempre igual, de modo que, pelas leis da física, jamais se encontrariam. Apesar da alta credibilidade de que gozava o ex-professor junto à sociedade miropolense, essa não era a hipótese mais aceita, talvez pela dificuldade de ser plagiada ou variada. Os cidadãos preferiam acreditar na teoria de que os dois foram amaldiçoados ao nascerem.

Uma das variações mais famosas dessa teoria conta que, pouco antes do nascimento das crianças, as mães foram juntas se consultar com uma cigana, acampada nos arredores da cidade. A cigana teria dito que os bebês só teriam sorte na vida se o parto deles fosse feito com ela, mas diante da recusa das mães lançou a maldição para que as crianças jamais se encontrassem. O doutor Ezequiel Baltazar, médico que realizou o parto das crianças, era a pessoa que mais combatia essa teoria chegando a escrever em suas receitas que nunca houve a tal cigana, nem qualquer outra pessoa que tenha amaldiçoado os dois. Mesmo assim, essa teoria ganhou tantas variações como a quantidade de folhas que caem no outono.

Curioso é que, apesar de crescerem rodeados por cochichos e teorias mirabolantes, os dois só entenderam o que se passava na véspera de completarem 8 anos. Na ocasião, a confeiteira Niete tinha ingredientes para fazer apenas um bolo de aniversário e, não querendo prejudicar um dos dois, resolveu que não faria bolo algum. As crianças, cada uma por suas próprias ideias, foram perguntar à confeiteira o motivo de tamanha injustiça. Quando ficaram sabendo que havia outra criança que fazia aniversário no mesmo dia, resolveram que a encontrariam e acabariam com aquela afronta imediatamente.

Começaram então a se perseguir, inventando artimanhas e arapucas para pegar o outro numa ladeira, num canto de praça, num recuo escuro. Quando um dobrava uma esquina, o outro aparecia no começo da rua já se encaminhando para o mesmo ponto; se um deles invertia de súbito a trajetória, o outro fazia o mesmo. Certa vez, tentaram, no mesmo dia, ficar parados para ver se o outro passaria no local onde estavam, mas julgando ser impossível se reconhecerem, resolveram sair correndo pelas ruas e becos da cidade, como se isso fosse recuperar o tempo em que estiveram parados.

Na sua busca, passaram a percorrer as ruas atrás de uma sombra, a subir e descer escadas à procura de um vulto que imaginavam ver, a indagar transeuntes sobre a existência de um ser que pudesse ter qualquer aspecto suspeito e ar de quem procura algo eternamente; passaram a viver nas sombras um do outro, a se alimentar de migalhas deixadas pelo caminho, a beber nacos de sol impregnados nos paralelepípedos ou nas ranhuras das paredes. Viraram fantasmas de si mesmos arrastando a certeza de que se encontrariam na virada da próxima esquina, no final da próxima escada, na curva da próxima vida.

Extraído do livro Contos de Miropol (lançamento previsto para 2012)

Pele 

Era você a minha pele

Esse sorrir às costas nuas enquanto se despia

Essa pintura em preto e branco na noite muda

Era eu o seu sorriso

Era você que me despia

Essa veste riscada curtida crua

Era por tudo um aviso

Era o anoitecer a nossa vida

Essa pelos bares becos ruas

Era eu

Era você

Era a sua pele que me vestia

Era o seu suor a sua água

Era o furor com que eu me penetrava de você

Era mais mais que uma mágoa

Era o amor

Era eu a ver que de repente você dormia

Era o amor o cansaço

Esse de nós dois

Esse abraço

Era você a minha pele

Era quem partia 

(Diogo Borges)


Poema extraído do meu livro Poemas de um Amor Partido

Motim

O coração não bate: 

virou uma pedra 

que a si própria quer lançar.

Pensa em achar alguém, 

porque só resta bater-se. 

Há uma fúria que extrapola a carnadura.

A pedra pesa no corpo

como um botão de rosa vergando o caule: 

bate a sua dureza.

(Diogo Borges)


Poema extraído do meu livro Poemas de um Amor Partido

Armorial

Armorial
o meu anzol
zuniu bemol rasgado
o ar enevoento de sal

Entre ramos de dália
lutei
por meu amor delgado
a vã batalha
e de coração ferido
tombei aos pés da minha ave

marcando o chão da relva

Quis o tempo
que tivesse o algoz da vitória
o retarde
quando aurífero
levantei a minha fronte
mirando o sol marinho do eclipse
e dei guerra

Acuado no atol
invernei sob a árvore
dos seus cachos rubros
que inventavam o vento
e dormi mil anos
no seu sorriso

Na partida do seu manto-esfinge
sonhei desprotegido
sob chuvas de cometas
e silêncios de arminho

Quem dentre os anjos
haverá de me acordar?

(Diogo Borges)

Clara boia

Na imensidão do céu anil

Clara boia

E boiam

Ana

Ana Maria

Maria Clara

Mariana

Ana Clara boia

No mar de leite

Luzes boiam

Claras

Anas

Marianas

Como fios de pele clara

Clara

Luz que boia

No ar

Rarefeita

Clara boia

 (Diogo Borges)

O super-herói

     Ando exagerando na leitura. Desconfio até que já entrei no estágio da dependência, do vício. Não chega a ser uma certeza, porque ainda como e durmo, mas já não há mais vontade de ambos. Ontem, por exemplo, numa rápida pausa, pedi que pedissem a comida para que pudesse continuar com a minha leitura e quando a comida chegou não comi! Ignorei a carne para devorar a conjunção, o substantivo, as metáforas, o texto. O pior é que depois não senti qualquer vontade de mordiscar um pão. Estava satisfeito, cheio, empanturrado como ficam esses que frequentam rodízios. 

     O caso é sério: tenho acordado com Nietzsche. Quem, meu deus do céu, acorda e vai ler Nietzsche?! Tomo banho pensando em Cecília, Clarice, Adélia, Marina, Simone, Virgínia, Piñon. Engulo uma torrada, derrubo um café pelando pela garganta, e já estou na companhia dos ilustres Homero, Dostoiévski, Camões, Shakespeare, Becket, Calvino, Rilke, Mallarmé, Barthes, Gular, Drummond e demais senhores. Até Cervantes já me atrevi a ler antes mesmo de vestir os sapatos. Como se não bastassem as manhãs, passo as tardes, as noites - e agora as madrugadas - com o corpo e a alma grudados no que essa gente solitária (termo da minha vó) escreveu. Os poetas são as leituras preferidas, mas estão perdendo terreno para os teóricos, principalmente os filósofos. Pra se ver o nível a que cheguei. 

     A essa altura imagino o que estão a pensar - percebem o que digo? Pessoa já tomou conta de minha pena tamanha a intimidade que cultivamos. Pensam: de quê reclama, se dessa fonte deve-se mesmo beber?! Quanto mais melhor! Está é querendo enaltecer a própria inteligência. Vaidoso! Toma do próprio veneno: vai, poeta, definha-te diante das palavras, torna-te nosso super-herói das letras! Avante! Confessem que pensam assim! Confessem! Tenham culhões em admitir que é isso que têm na cabeça, hã?! Sabem da vontade de ser extraordinário, fora do comum, e disso tiram partido. Aposto que têm agora aquele sorrisinho irônico no canto da boca, hã, sorrisinho de Sade, que combina o desdém incrédulo pela minha honesta confissão com a complacência paternal pelo meu pobre português! Bandidos! Todos vocês! O que me consola é saber que vocês também sofrem, que padecem do mesmo mal. Pois se querem mesmo ser algum tipo de super-herói, se querem ser mais do que números, estatísticas, produtos, que sofram, mas não me venham criticar o desabafo. Leio e sofro. Pronto! 

    Poderia aproveitar esse momento e citar alguma frase, trecho de livro, verso, daqueles de fazer estremecer estruturas, pra continuar o raciocínio com que comecei este desabafo, quase manifesto, afinal agora posso me dar ao luxo de citar outros, dada a minha cultura em formação, mas não vou me dar a esse trabalho. Gostaria mesmo de continuar a dizer o que comecei, mas o que pensaram não me traz outra alternativa a não ser esta. Além do mais, estou cansado e preciso terminar o capítulo do Joyce antes de começar o Caetano que baixei pela internet (Nem acredito que consegui!), e depois, finalmente, dormir um pouco. 

     Amanhã o Sr. Friedrich chega cedo. Fim. 

A Lua é o espelho dos poetas e dos amantes. Mesmo que estejam longe, sempre poderão se ver como se contemplassem suas imagens na superfície calma de um lago brilhante. Aqui estou, desse lado do céu, a enxergar você aí, do outro lado, que me olha nos olhos, e assim nos vemos... Da minha janela, o horizonte é vasto e posso ver tudo o que meus olhos imaginarem: de cavalos trotando em campinas distantes a crianças trocando segredos, dentes-de-leão desprendendo-se com o vento e (por que não?) o seu olhar perdido no horizonte além da sua janela. Mas é somente quando olho dentro dos olhos da Lua que enxergo os olhos do ser que me contempla, profundamente. Dentro de nós, então, forma-se um rio que corre nos dois sentidos, carregando para um e para outro nossos melhores sentimentos. Olho para a Lua e sinto-me escorrer de encontro a essa força até desaguar-me por completo no silêncio da noite ancestral. Imersos, saberíamos dizer em qual oceano? Em que olhar desaguamos?

O Rio da Lua 

Lavo meu peito em fogo líquido

Escorro soberbo

arrastando cascalhos

removendo entulhos

Sei que estou virando um rio

O vento sopra do extremo oásis

onde ninfas dançam entre flores raras

A campina verdejante exibe pérolas de orvalho

O sol

Imagino-me uma espécie de antúrio selvagem

porque pareço invisível

Sigo veloz alargando a margem

acumulando musgos

no movimento eterno de percorrer o caminho

Do outro lado do céu

rasgando o tecido escuro

a água escorre carregando estrelas em sua queda

estupenda

infinita

lavando o fogo em vida líquida.

(Diogo Borges)

Caixas

      Caixas não mentem. Nem mesmo quando estão lacradas esperando o caminhão da mudança. Empilhadas num canto do quarto ou no meio da sala, remendadas com fita adesiva, rabiscadas com o inútil “frágil”, guardam em seu conteúdo as melhores e piores coisas de uma vida. 

      As minhas caixas não mentem. Estão agora diante dos meus olhos irritados pela poeira, olhando-me mais do que eu a elas. Sabem da minha intimidade devassa e inconfessa. São as guardiãs transitórias dos meus dias esquecidos num pedaço de papel, num chaveiro quebrado, numa foto amarelada. Tenho a impressão de que, se tivessem língua, ficariam em silêncio. Dizer o quê?

      Tentei poupar-lhes evitando enchê-las com coisas inúteis, mesmo sendo eu tão apegado –  sou assim desde muleque, vejo sentido em certas coisas, a maioria miúda, feia, brega, esquisita. Acho que consegui um pequeno milagre nesse caso. Só de papel botei fora uns três quilos, sem contar as agendas antigas e os ímãs de geladeira, que considero papel. E as chaves? Uma verdadeira coleção! Pensei até em fazer um instrumento musical com elas, pra passar o tempo num momento de tédio, mas pensei nos vizinhos e adeus chaves.

      Conheço gente que prefere sacos de lixo, daqueles pretos, enormes. Dizem que são resistentes. Pode ser, mas eu ainda prefiro caixas. Não conseguiria dormir tranquilo sabendo que meu primeiro cachorro ou o troféu do meu primeiro porre estão sufocados em sacos de lixo. Imagina a primeira vez que acampei sem meus pais trancafiada em paredes escuras que podem se romper ao menor contato com uma quina de móvel! Mesmo os meus términos de namoro merecem serem guardados com mais consideração, zelo, como se fossem santos em seus altares. Sei bem onde ponho minha fé.

      A única coisa ruim, embora não passe de um incômodo ligeiro, um pequeno sacolejo, é a incerteza do que vai acontecer quando elas forem abertas. Sei que elas não vão reclamar quando eu passar o estilete em suas entranhas mais do que remendadas, com toda a minha habilidade, mas é sempre um risco enorme. Sem drama, ok, já passamos por isso, somos adultos, a vida é assim mesmo etc., no entanto, a incerteza continua na mente, nebulosa, em 3x4, quase como um medo bobo de criança, lá no fundo, estacionada. E se ela gritar quando eu abrir? E se eu não reconhecer a minha própria vida ali dentro? Postais, bilhetes, um brinquedinho da primeira infância escondido de todos e que, meu deus, de quem são? Meus? Sou eu nessa foto? E quem são eles, quem é ela? Por que eles não estão mais aqui? 

      Claro que depois de um instante você se lembra, você olha no fundo de todas as coisas e encontra o sentido, e com a lembrança vem a memória dos cheiros, paladares, dores, alegrias, afetos, paixões, prazeres, arrependimentos, mágoas, tristezas, angústias, amores, ilusões, encontros, desencontros, esperanças, planos, sonhos. Você olha suas caixas em silêncio e se lembra que elas nunca mentem.

Barba poética

      Não sei filosofia. Para não dizer que sou um completo ignorante, tenho de cabeça uma ou outra frase que, aliás, nunca digo: tenho-as mais por gosto estético (o som, e não o sentido) do que propriamente para arrotar sabedoria. Afinal, frases feitas, principalmente as filosóficas, trazem consigo, acredito, mais o risco do embate com um adversário verdadeiramente sábio do que a glória da admiração dos ignorantes. Ainda assim, do meu silêncio honesto, vejo as pessoas insistirem em me atribuir um conhecimento filosófico e intelectual que nunca tive e nem tenho a pretensão de ter. 

      Ontem, por exemplo, uma colega de trabalho, com quem mal converso e que tenho a certeza de jamais ter conversado sobre qualquer assunto que não fosse o trivial de duas pessoas que trabalham juntas e mal conversam, abordou-me um tanto aflita para que eu a ajudasse numa “questão filosófica”. Suas palavras não deixaram dúvidas: preciso desesperadamente que você me ajude em algo difícil, e você é o único que pode, já que entende tanto de filosofia. Ao ouvir isso, fiquei duplamente perplexo, tanto por ela ter me procurado já com uma imagem formada a meu respeito, mesmo com o nosso histórico de praticamente estranhos, quanto pelo uso deliberado que ela fez de dois vocábulos pertencentes à classes de palavras que julgo perigosíssimas: os advérbios (desesperadamente) e os adjetivos (difícil). Logo imaginei o pior.

      Passado o susto, minha primeira reação foi a de refutar peremptoriamente aquele predicado intelectual, porém acabei cedendo aos apelos da moça, não porque tivesse aceitado a máscara di dottor, mas porque queria me livrar da moça a qualquer custo. Uma enxurrada de palavras foi despejada sobre meus ouvidos que tentavam, pobrezinhos, acompanhar tanto assunto. Ao final, suspirei profundamente tentando ganhar tempo para encontrar o que dizer, mas, para meu completo espanto, fui interrompido por ela que já me abraçava e agradecia em quatro idiomas, talvez dois dialetos. Olhando-me como somente o fazem os alunos aos mestres queridos, disse algo sobre a minha barba. Naquele momento, não entendi direito o que minha barba tinha a ver com tudo aquilo, mas, depois de refletir com os meus botões, tive um insight digno dos grandes: é minha barba a responsável pela fama de intelectual.

      Imagino se Nietzsche, algum dia, perguntou-se o que achavam do seu farto bigode ou que impressão aquele monumento ambulante causava nas pessoas. Claro que Nietzsche nunca deve ter pensado uma coisa dessas, primeiro por ser um filósofo de verdade, e segundo por ter coisas muito mais importantes para pensar. Mas será que Nietzsche sem aquele bigode teria uma imagem tão intelectual? Aposto que se eu tirasse a barba esse rótulo infundado diminuiria drasticamente e eu não precisaria passar por situações constrangedoras. Sempre me imagino sendo desmascarado por algum estudioso de Platão, Shoppenhauer, Foucault etc., ávido por uma boa discussão hermenêutica ou metafísica, e essa simples construção imagética da minha mente me dá câimbra, azia e toda a sorte de mal estares, afinal, porque sou eu sendo desmascarado se eu nunca me proclamei um entendedor de filosofia?

      Tudo isso, esse meu incômodo e inquietação, leva-me a pensar que há mesmo uma quantidade grande de pessoas acreditando mais no hábito que no monge, mesmo que o monge nunca tenha se pretendido santo. É por isso que não abandono o que gosto e sou muito honesto nesse ponto: uso barba porque gosto e não para que acreditem na minha (inexistente) intelectualidade, mesmo que ela (a barba) me traga algumas dores de cabeça. Faço questão de deixar isso registrado aqui, e só não escrevo um manifesto ou lavro este desabafo em cartório, porque também seria dar atenção demais à ignorância alheia que, grosso modo, pode ser minimizada com a leitura de meia dúzia de bons livros. Se querem acreditar em algo que não é verdade que continuem, mas não me chamem para cúmplice e nem me imputem uma culpa que não tenho. 

      Só sei que nada sei, e que, com barba ou sem barba, ainda está pra nascer o filósofo que conseguirá captar a poesia das coisas, dos mundos, das naturezas, internas e externas, líricas e metafísicas, jovens e velhas, como só os poetas são capazes de criar.

 Branco Azulado

      Tenho 31 anos. Estou na fila do supermercado. Não tenho vontade de olhar pra ninguém, aliás nunca tenho vontade de olhar pessoas que fazem compras. Parecem zumbis. Evito até mesmo o meu reflexo no vidro da porta da geladeira que guarda os congelados. Sou tão zumbi quanto os outros, porém pior. Tenho consciência disso. Mentira. Não é por isso, afinal não posso ter certeza do que os outros sabem ou não de si prórpios. Sou pior por isso, por ser arrogante e pretensioso. É isso sim. E que se fodam os outros que fazem compras! Não me importo com eles. 

      A senhorinha na minha frente tem o cabelo branco azulado. Não fosse essa cor esdrúxula, eu ficaria com inveja. Tenho um, no máximo três fios brancos no cabelo. Acho bonito cabelo grisalho. Grisalho, e não branco azulado. Ela se vira empurrando seu carrinho para longe da fila. Olho pra outro lugar, fingindo não perceber o movimento. A música tocando nos meus fones de ouvido está tão alta que me serve de álibi. Sinto culpa e remorso. Porra!, podia ser minha vó! Não. Minha vó pinta o cabelo. Ainda bem. Branco azulado é nojento!

    O que há comigo? Tenho 31 anos, estou na fila de um supermercado, na merda de uma fila de supermercado, criticando o cabelo branco azulado de uma senhora que não conheço e que deve ser uma santa! Que tipo de pessoa tem pensamentos assim? Resposta: EU! Poucos cabelos brancos, pouquíssimos amigos, algumas viagens, não tantas quanto gostaria, famíliares que me amam, mas não me conhecem como deveriam, um namoro legal, às vezes não, sem filhos, grana curta, mas a porra de uma imaginação mais fértil que estrume! De que serve isso? Só pra escrever histórias e mesmo assim sobre coisas tão... nem tem adjetivo! Esdrúxulas é pouco pra descrever.

      Sinto-me como um português num mato sem cachorro. Se bem que os portugueses andam em alta, vide os bonitões que andam invadindo a teledramaturgia brasileira. Mesmo meditando tanto, confiando nos ensinamentos da minha guru - é, eu tenho uma guru -, parece que não vou mais além do que já fui. Será? Não consigo aceitar isso e recuso-me ao acomodamento, mas também não sinto confiança na vida. Porra, isso é muito ruim de se dizer, eu sei que é. Ruim e perigoso. Mas é isso mesmo. Caso contrário, é claro que ajudaria a senhorinha do cabelo branco azulado a tirar o carrinho, e ainda ofereceria um sorriso simpático, concordaria respeitoso com seu comentário sobre a falta de caráter dos políticos brasileiros e, quem sabe, acrescentaria algo sobre o desempenho desse ou daquele personagem da novela das nove. Isso me parece ser o correto, normal, decente e, arrisco dizer, moral! Porque não há nada demais no cabelo dela. É até cheiroso. Deve ser alfazema, alecrim, comprados ali mesmo no supermercado, na prateleira atrás de mim. Eu deveria agir assim, sentir-me assim, fazendo parte daquele ser miúdo bem na minha frente, afinal como posso saber o tom que meus cabelos brancos vão ter no futuro?

 Sadhana

Coloco flores na janela para perfumar o mundo.

Sinto-me grato.

Acendo uma vela enquanto olho para a foto da minha Guru e percebo que ela sorri. Será para mim? Minha Guru está sempre sorrindo. Seu sorriso é sempre terno e cheio de compaixão. Ela é minha Guru.

Na manhã de hoje acordei com uma intuição profunda de que eu deveria cantar. Mas só percebi isso quando alguém que amo muito disse: por que você não canta o Guru Gita hoje?

Coloco o Mantra do Guru e começo a preparar meu desjejum. Quando o cântico se inicia, eu começo a chorar. Fico um pouco assustado e surpreso e me pergunto qual o motivo para estar chorando. Esqueço a fome e me entrego ao canto.

Nesse estado interior de reflexão, catarse e gratidão passo a manhã deste dia.

Uma brisa traz o perfume das flores e faz a chama da vela oscilar levemente. Ouço em minha mente as palavras da Guru: “A vida ampliará o que você oferecer à vida.”

Sadgurunäth mahäräj kï jay!

O Velho

“Está chovendo fogo, as ruas estão queimando, todo mundo assistindo a gente desmilinguindo, nosso sangue derretendo junto com o mundo que vai se acabando...”

(Nassira e Najaf – Karina Buhr)

      “É complicado”, disse o velho, aquele velho, ao meu lado no balcão do boteco. “Porque viver, meu rapaz, não basta. Viver e cumprir as obrigações, não basta. Trabalho, família e lazer, lazer sim – lazer, também deveria ser uma obrigação do homem, você não concorda, hã? –, enfim, essas coisas deveriam, deveriam, bastar para um homem viver tranqüilo, sossegado, feliz, mas não são suficientes ao que parece. Como se não bastasse, o cara me resolve colocar uma tal de imprevisibilidade na jogada. Se você jogasse pôquer, ou qualquer jogo de azar, saberia. Não que você não saiba, pode até ser que jogue pôquer, afinal você me parece ser vivido, ter estudo, viagem, coisa e tal, mas é que uma compreensão desse tipo só quem já viveu muito, muito mesmo, pode ter.”

      Eu não me lembro exatamente o que o velho disse depois, só sei que foi nessa mesma linha de raciocínio. Não me lembro porque o meu café chegou naquele instante e eu preferi me concentrar nele para ver se o falastrão arranjava outra pessoa pra descarregar suas palavras. Mas não teve jeito, era eu mesmo quem ele queria pra ouvinte e também não liguei muito de dar uns 5 ou 10 minutos de atenção pro coroa. Quem sabe eu não “aprendia” algo? Voltei a encará-lo sem demonstrar muito interesse, porque esse tipo de gente, se você se mostrar interessado pelo papo, já vai logo colocando a mão no ombro como se fosse um amigo de muitos anos, e ele continuou a ladainha.

      O velho era uma dessas figuras que freqüentam boteco pé sujo só pra arrotar filosofia e paquerar qualquer menina com menos de 20 que passe pela calçada ou resolva entrar no bar pra comprar um cigarro, cerveja barata ou pedir informação. No tempo em que fiquei tomando meu café no balcão engordurado, ele mexeu com umas 5 meninas que passaram e mais 3 que entraram no bar, sem contar a que pediu pra usar o banheiro e ele cercou citando um soneto de tom erótico que, provavelmente, foi ele mesmo que escreveu. Essa, apesar do rosto de 15, parecia ter uns 25, dada a desenvoltura com que se livrou do velhote. Eu, cá comigo, ri e senti pena.

      “Imprevisibilidade! Não disse? Quem diria que essa fofinha ia me resistir?” Dito isso, deixei de sentir pena e me interessei mais pelo velho. Isso sim é que é autoestima, pensei. Fiquei esperando mais uma sessão filosófica, mas ele se limitou a olhar o céu além dos fios elétricos, o céu azul do outono, suspirando profundamente como uma criança experimentando o ar pela primeira vez. Ficou assim um bom tempo e eu esperei. Já tinha terminado meu café, mas esperei. Algo me dizia que depois daquele momento dele, só dele, suas palavras viriam, sei lá, autênticas, e não aquela papagaiada filosófica. Fiquei tão atento ao velho, às expressões manifestas do seu pensamento, que não percebi o menino que me pedia um trocado, meu telefone tocando, nem nada, e teria ficado ali, mapeando aquelas rugas, se o próprio ancião não tivesse me encarado nos olhos com um sorrisinho sarcástico enquanto pousava sem reservas a mão no meu ombro dizendo: “Parece que vai chover. Fogo. Vai chover fogo... Mas quem diria isso se o céu está tão azul?”

      Acordei e voltei a vê-lo como antes, mesmo que agora tivesse um ar diferente, meio profético, de sábio que antevê os movimentos da natureza ao mais leve revoar de pássaros. Ele, por outro lado, não me deu mais atenção e se voltou a conversar com outros que estavam no bar. Velho estranho, pensei.

      Essas coisas são incômodas. Por isso que tenho a máxima cautela quando entro em lugares com tipos assim. Jamais saio de casa sem o meu MP3 que me justifica e salva de situações como essa. Bancos, botecos, filas de supermercado, abrigam gente que vive de cativar os outros com suas histórias absurdas, incomuns; gente de olhar distante, que abriga pensamentos tortos como o daquele velho que encontrei. Essa gente está em todo lado, em todos os lugares que se possa imaginar, e se multiplicam como qualquer coisa que tem o dom de se multiplicar. E, se a gente não fica esperto, pode acabar sendo absorvido pelas palavras sedutoras que camuflam suas verdadeiras histórias, e, pior, pode acabar olhando um céu azul de outono e imaginar uma chuva de fogo consumindo o mundo. Saravá!